小岛那头，垂钓客静坐水边，钓竿斜插湖面，等待与水下的灵犀相遇，忽然，风自远处来，拂过柳梢，掠过水面，漾开圈圈涟漪，恰似垂钓客心中未尽的诗行，风是无声的对话，是自然的低语，将钓线的静默与远山的空灵串联，让等待的时光也染上几分轻盈，原来，垂钓的下一句，从来不是鱼获，而是风带来的、天地间最悠长的回响。
晨雾还没完全褪尽时,小岛像一片被水泡软的叶子，浮在湖心，垂钓客就坐在叶子的尖尖上，旧草帽压得很低，只露出半截灰白的鬓角，和一双盯着水面的眼睛——那眼睛浑浊，却亮得像浸了水的玻璃，能把水底的云、水草，还有偶尔游过的小鱼，都看得清清楚楚。
他手里的钓竿横在膝上,鱼线垂进墨绿色的水里，不晃，也不沉，像一截沉睡的时光，线头没有鱼漂，他说：“鱼漂太闹，惊了鱼，也惊了自己。”他就这么坐着，从日头爬上芦苇荡，坐到芦苇荡被染成金色，再坐到月亮从水底浮起来，把银霜洒在水面。
有人问他：“您钓什么呢？”他总不答，只是指指水面，又指指自己的心：“等下一句。”
“下一句？”来人更糊涂了，“哪句？”
他笑了笑,皱纹像水面漾开的涟漪：“鱼上钩是句，风过是句，云飘走也是句，钓鱼的人，等的不只是鱼，是这水里藏着的、没说出口的话。”
这话我懂,小岛那边的垂钓客，哪里是在钓鱼？他是在读水，水是有字的，只是字迹太淡，要用心才能看见——风来时，水面上细密的波纹是逗号；鱼线轻轻颤一下，是句号；远处船桨划开的水痕，是省略号，藏着说不尽的故事，他坐在那里，像个沉默的读者，等着水把下一句写给他。
昨儿傍晚我又去了,夕阳把水面烧得通红，他照旧坐着，草帽在脸上投下深深的阴影，忽然，鱼线动了一下，很轻，像有人用指尖碰了碰他的线，他没立刻提竿，只是把手放在线头上，感受那细微的震颤——是鱼在试探，还是水在跟他说话？
过了好一会儿,他才慢慢收线，线很沉，弯弯的竿身像一张拉满的弓，水花溅起来，在夕阳里闪着金光，一条半尺长的鲫鱼甩着尾巴，鳞片像碎银子，他没有急着摘鱼，只是看着鱼，看着鱼在夕阳里瞪着圆眼睛，像在说：“你终于等到我了。”
他忽然笑了,把鱼放回水里：“下一句，下次再说。”
鱼尾巴一摆,潜进水里，水面荡开一圈涟漪，慢慢扩散，扩散，最后和远处的云融在一起，他抬头看了看天，风正好吹过来，掀起他的草帽，露出花白的头发，也吹动芦苇，发出沙沙的响声——那声音，像水在轻声念着下一句。
原来小岛那边,垂钓客的下一句，从来不是鱼，是风，是水，是时光在水面上写下的，没说完的故事，就像他总说：“等下一句。”可下一句永远在等，等风来，等水动，等他自己也成为水里的一行字，被下一个垂钓客读出来。
此刻我又站在岸边,看着小岛那边，他
